Une envie d'écrire. Une envie, comme un besoin. Mais rien de concret ne sort de ma caboche. Je suis triste. Je ne devrais pas l'être. Mais j'arrive pas a être heureuse. Toujours ce put*in de besoin d'être malheureuse. Tout pour être heureuse. Mais j'y arrive pas. C'est comme ça. Je peux pas le changer. La merde. Que de la merde. Cet article. Tout. Mauvaise humeur. Fatigue. Flemme. Puta*n. Comme si un petit monstre au fond de moi s'acharnait contre mon petit coeur. J'arrive pas a rire réellement. A rire sans penser a toute les mauvaises choses de ce monde.
